светло, тепло внутри бумаги,
как в небольшом древесном храме
горит огонь внутри бумаги,
но кто поддерживает пламя
но кто лежит, закинув руки,
и видит облако напротив
а правда, что слова и звуки
здесь не живут, сюда приходят
по стенам блики – это лики,
они как лица, только птицы
и много дикой ежевики,
которой можно поживиться
...приходят, да, и прилетают:
дрозды, щеглы, синицы, галки
прошиты кроны щебетаньем,
как тесен мир внутри бумаги
как умещается легко здесь
всё, что могло быть, и что было
сюда заглядывают лоси
лизнуть шершавые чернила
а ты протягиваешь пальцы,
тебя влечет прикосновенье –
сама возможность оказаться
причиной этого горенья.