"...Поэзия - не поза и не роль.
Коль жизнь под солнцем -вечное сраженье, -
стихи - моя реакция на боль,
моя самозащита и отмщенье!"
..........................................
"Обреченно метнись к сундукам и котомкам,
что на черный денек припасла голова.
Ты умрешь через час, так оставь же потомкам
все слова-самоцветы, изумруды-слова..."
А.Кутилов
http://www.stihi.ru/2010/10/11/4673
Он был неудобен родне и Стране,
Но, где-то он жил… говорили – на дне…
На дне опрокинутой навзничь бутылки.
…пульсирует море в разбитом затылке…
Он тихо лежит под раскидистой ивой,
Какой-то нездешний и даже счастливый…
Был день на исходе и жизнь на исходе…
А ива рыдала: «Уходит, уходит…»
Ромашка склонилась, головкой кивая…
А мысль ещё билась...живая… живая…
А мысль ворошила сознанье, и снова
Искала сакральное, главное Слово…
В заветном ларце сберегая до срока
От хищных когтей и недоброго ока,
И сам-то касался его не дыша,
Вздохнул облегченно: на месте!
Душа!
…Полковник на опера глянул сурово,
Нашел он для опера нужное слово,
И выражение в три этажа:
«Ё...твою мать, замочили бомжа».
…и Литературно молчала Газета,
Что снова.
В России.
Убили.
Поэта…
********
А Слово с тех пор всё блуждает по свету,
А Слово всё ищет и ищет Поэта...