Следы

Иногда я хочу убежать в девятнадцатый век, в мир высоких причёсок и вышколенных манер, чтобы томно смотреть из-под полуопущенных век, находя в себе сходство с натурщицами Мане. Я хочу, бледно-серые будни отмыв добела, в лёгком утреннем платье просиживать у трюмо или много часов танцевать котильон на балах и в одном из салонов блеснуть невзначай умом /на хорошем французском, с особенно чувственным «р», намекнув о знакомстве с романом отца-Дюма/. Перед сном – томик Пушкина и в подлиннике Вольтер, а за окнами свет керосиновых ламп в домах. Не могу угадать ни на картах, ни как-то ещё, что делить с этим временем, заспанным и седым. Только снова к нему меня необъяснимо влечёт: я как будто на ощупь ищу там свои следы…