Передо мной стоит шкатулка
С изображением бамбука.
Ее на стол со звуком гулким
Я ставлю... Некогда из бука
Сработал дивную вещицу
В парижском доме старый мастер.
Я об заклад готов побиться,
Что тотчас улыбнется счастье,
Едва одним движеньем легким
Открою ящички шкатулки...
Но в первом - чьи-то слезы, вздохи,
А во втором - плоды науки -
Холодный, равнодушный скепсис...
А что же в третьем - те же страсти?
Нет, нет: младенца милый лепет,
Почуявшего свою матерь...
О вещи прожитых столетий!
Какое ощущенье тайны
С собой несете вы... Как дети,
Гадаем мы, на вас взирая.
Задвинув ящички со стуком,
Откинувшись в уютном кресле,
Смотрю я на листву бамбука,
На ручки из фигурной жести
И сердцем чувствую, что вскоре,
За гранью времени земного,
Где радость уничтожит горе
И жизнь предстанет в свете новом,
Увижу мастера шкатулки
И всех неведомых владельцев...
И в Рая светлом переулке
Услышу смех того младенца...