Колючая, тягучая тоска,
Что, как репей цепляется за сердце,
Царапает и жмет в своих тисках
День ото дня. И трудно отогреться.
Сияет пламя очагов чужих,
Но жар их не растопит корку-иней.
Не для меня зажгли их, для других.
Опять брожу по ледяной пустыне.
Влача рюкзак ошибок и побед,
И удивляясь собственной надежде,
Не знаю, лучше ли, что где-то меня нет?
Или сейчас я просто где-то между?
Судьба, должно быть, чуть мудрее нас,
Раз прогоняет через полосы препятствий.
И снова в путь, по счету: «три, два, раз…»,
Искать свой угол в этом сером царстве.
А вокруг только островки мерзлой травы и черных деревьев, очаги, где люди сбиваются плечом к плечу, согреваясь теплом друг друга, и лишь потом от костра. Остальные же истаптывают сапоги, кутаются в лохмотья и греют свои же руки дыханием, в поисках своего, того самого очага, который согреет душу. Мы все его ищем, называя разными именами: семья, богатство, успех, карьера... Но все хотим одного - согреться.