Не для признанья иль похвал,
но чтобы не сорваться, выжить.
Я, как лимон, что напрочь выжат,
но почему-то не попал
в корзину с мусором. Вокруг
всё выглядит вполне пригоже,
лишь я – на прочих непохожий,
уже не овощ и не фрукт,
а нечто странное. Весьма
неадекватная картина,
которую венчает мина,
где видят признаки ума.
На деле – вечная печаль,
удел держаться непреклонно,
да, то и дело, полусонно,
попытки всматриваться в даль.
Даль всеобъемлюща, а мы
в непрочно-зыбком промежутке.
Наивно сеем незабудки
у края непроглядной тьмы,
но забываем. Так и нас
забудут те, кто рядом с нами.
Мы станем вздохами да снами,
когда закончится рассказ
нелепо названный Судьбой.
Гадая, что же там, за краем?
Упрямо в творчество играем,
след оставляем за собой...