Владиславу Пасину
Поэзия - прекраснейший недуг.
Ждёшь приступа. И вот он подступает -
смесь любопытства с радостью. Вокруг
беззвёздный космос - пустота такая,
как бы внутри молекулы чернил,
где дух невоплощённых слов витает.
Но ты из них на ощупь смастерил
строки надёжный посох. Но при этом
стопой бесплотной почву ощутил -
а, может быть, долину тени смертной? -
без разницы... С дыханьем наравне
сейчас уже должны по всем приметам
через сознанье ринуться извне
чредой неизреченные глаголы.
Задача - их просеять в голове.
Но только в чьей? - ты более чем голый
вне тела, то есть, и предельно чист,
прозрачен, словно в форме эха голос,
пытающийся достучаться вниз
туда, где тело в сигаретном дыме
глотает кофе и марает лист,
там плоть твоя, там вся предметность мнима...
А здесь с тобой и образы вещей
в отличье от вещей - неразрушимы...
Творится всё желанием очей -
звезда в окне и мир родного дома,
судьба в руках и ангел на плече...
Но только лишь один финал взыскомый -
как юный пионер - всегда готов
к безвременному выходу из комы.
Поставив точку, ты промолвишь вновь:
"Теперь я проживу тысячелетье!"
Ведь сам процесс творения стихов
сравним всегда с клиническою смертью...
25.07.2002