1. Поэт
О, я как будто, понимаю,
Куда стремится чуткий миг,
Как будто я его постиг,
Как будто тайне я внимаю.
Как будто с временем в союзе
Вершу истории рубеж,
Надменно глядя на невежд,
Живущих в области иллюзий.
Увы, увы! За маской белой
Такой же глупый дилетант
И мой "недюжинный талант"
Его скрывает неумело…
2. Почитатель
Поэт тоски, поэт разлуки,
пора тебя «перековать»,
а для начала, на поруки
тебя, дружок, придётся взять.
Тебя заставим улыбаться,
не верить в тягостный исход,
омолодиться лет на двадцать
и снова двигаться вперёд.
Поверь, товарищ, тучи мИнут,
и засияет небосвод.
Коль вдохновенье не покинет,
пиши стихи хоть круглый год.
А мы, читатели и судьи,
проявим строгость, но и такт.
Мы знаем, путь поэта – трудный,
но жить он может только так!
3. Поэт
Все, что мною прожито,
Помнит каждый стих.
Много песен сложено,
Да не слышно их.
Вовсе я не баловень
Славы и наград.
Только тем пожалован,
Что живой. И рад.
Не пеняю вовсе я
На судьбу свою,
Что-то нынче осенью
Складно я пою.
Поживу - подумаю,
Как - да через год,
Может, на беду мою,
Слава и придет.
Ну а нет - пожду еще
На судьбу пенять.
Буду я для будущих
Песни сочинять.
4. Почитатель
Когда стихи попишешь, то поймёшь,
что не в размере и не в рифмах дело,
когда переживаний острый нож
в тебя судьба вонзает оголтело.
Но ты к мученьям творчества привык,
без них течёт бездарно, пресно время.
над вдохновеньем властен только миг,
и это дар, и казнь, и приз, и бремя…
5. Поэт
За все, что судьбой обозначено,
Не медной монетою плачено,
А горем, нуждой и болезнями
Да тихими, грустными песнями.
О чем загадалось - исполнится,
На том и душа успокоится
И вдаль улетит, легкокрылая,
Слезинку пролив над могилою...
6. Почитатель
Пиши стихи неторопливо,
пока весь мир, как будто, спит,
смотри, как ветер шаловливо
ветвями сосен шевелит,
как по закатной алой глуби
плывут куда-то облака.
Не торопясь, идет на убыль
июль. Еще издалека,
из северов, где вечны зимы,
почти не слышен хладный зов.
Пиши стихи своим любимым
под шепот летних вечеров…
7. Поэт
Привет тебе, мой гость нежданный,
Поклонник мой непостоянный
(Вполне законченный эстет)!
Витиеватостей престранных,
Невнятных образов туманных
Готовлю для тебя букет.
В годину прелестей обманных
Поэт персоной нежеланной
Влачит судьбины горький след,
Но даже в этом мире бранном,
Как в лабиринте окаянном,
Мне есть кому подать совет.
Когда б талант мой первозданный,
Природой мне и Богом данный,
Преобразился бы во свет,
То я, без скромности жеманной,
Светил бы людям неустанно.
Но это – тайна, tet-a-tet.
8. Почитатель
Открыта новая тетрадь.
О чем же будешь в ней писать?
Все те же ночи, те же дни,
Все также сумрачны они.
А ты от жизни жди вестей,
Как запоздавших ждут гостей.
Ужель насмарку тяжкий труд?
Придут они, иль не придут?
А не придут – что горевать:
Открыта новая тетрадь…