* * *
Жизнь со скрипом открыла свой мир за порогом …
Голубая сосна проросла на камнях.
С рыжей хвоей, опавшей дождём на дорогу.
С неизменной отметой о прожитых днях …
Мы спаляем ресницы и хрупкие крылья
Лёгких бабочек – тёмных и призрачных душ.
И пыльца их узоров становится пылью
И песком золотым на дне солнечных луж.
[Из неопубликованного сборника «Провисшие сети»]