Мой друг художник, добрый и упрямый,
Находится сейчас в расцвете лет.
В багетной мастерской, за старой рамой
Он прячет в тайнике автопортрет.
Плащ на плечах, подбитый шёлком алым,
Дамасской стали боевой клинок.
И взгляд в прищуре, добрый и усталый,
И состраданьем тронутый висок,
Там боль и слёзы шрамами на сердце,
Что принял вместо близких и родных!
И в душу есть там потайная дверца
В хранилище забытых снов цветных.
Давно пора тайник тот распечатать
Как с возрастом окрепшее вино.
Но продолжает он упорно прятать
От зрителей портрета полотно.
А за спиною пролетают годы,
В ночь верстовые унося столбы.
Храни его Господь от непогоды!
И от других превратностей судьбы.
Полотна не горят, и жизнь упрямей.
Когда-нибудь, пускай на склоне лет,
В музейном зале, в благородной раме
Увидим мы его автопортрет.
И будет сердце радости открыто,
И трепетать душа от добрых встреч,
И вечно молодая Маргарита
Всё также будет Мастера беречь.