Стайкой серых пыльных воробьёв
Облепили старый пирс мальчишки.
Позабытый Богом городишко -
Инвалид проигранных боёв.
В закромах застиранных порток
Спит наживка в спичечной коробке.
Поплавок – тростинка в винной пробке,
Удочка – ореховый пруток.
И надежда светится в глазах,
Вот поймаю рыбку золотую,
Поменяю эту жизнь пустую…
Как же скучно жить на тормозах!
Чей-то шепот за спиной: «Смирись…
И живи покорно и без смуты.
Жизнь проста, мы сыты и обуты,
Ну а где Икар, летевший ввысь?»
Но пугая детской худобой,
Примостившись незаметно с краю,
Я шептал, что всё равно поймаю
И своей распоряжусь судьбой.
…Я приехал через тридцать лет
В тот же мир, заплесневело-серый.
Те же пионеры-староверы…
Пирс в дыму дешёвых сигарет.
Но какой-то паренёк рябой,
Примостившись незаметно с краю,
Всё твердил: я всё равно поймаю…