Ночь за окном - черноглаза и белолица. Это лишь снится тебе, это только снится - небо над темным лесом, луна над башней. Это лишь сон, во сне не бывает страшно. Это лишь сон, и небо во сне стооко смотрит на землю и отмеряет сроки жизни и смерти, и каждому - полной мерой. Каждому даст по знанию и по вере, каждому - по дороге и по причалу, чтобы, вернувшись, снова начать сначала.
Набело переписывая страницы, знать, что кому-то сказанное приснится, кто-то увидит и разглядит сквозь строчки ночь, и тебя, не спящего, этой ночью. Или, дыша на зябнущие ладони, верить: тебя за буквами кто-то понял, кто-то услышал сквозь темноту молчанье.
Небо - как зал с мерцающими свечами; тают созвездья, капает теплый воск. Сколько на небосводе погасших звезд, сколько живых рассыпано - кто сочтет?
Важно другое - кто-то, возможно, ждет, смотрит в окно ночное и греет чайник, пишет на стеклах: "Я по тебе скучаю". Верит, что все возможно, что все случится.
... Где-то ночь январская длится, длится, и заметает тропы густой метелью. Это неважно - важно, чтоб кто-то верил, кто-то шептал твое, засыпая, имя.
Ночь. Тишина. На стеклах не тает иней. Тихо, так тихо - слышно, как звезды дышат.
Шепчешь в огонь, надеясь, что где-то слышат...
09.06.16