Иглы – острейшие пики,
Рвутся к нам снова и снова.
Только… давно к ним привыкли,
Боль – наказанье живого.
Острые, бритвой по телу,
Иглы пронзают – так яро.
Вглубь, через душу, сквозь веру,
Колким, сверкающим ядом.
Боль – обжигает метелью,
Мы от неё ищем средство.
Глупо зовём искупленье
В мир, что не может без бедствий…
Только спасение – мнимо,
Иглы – увы, не достанешь.
Всей мы не видим картины…
Вынешь – и вмиг умираешь.
Иглы ткут жизни и судьбы,
В этом их долг, и оковы.
Нет их – рассыплются люди.
Боль – это признак живого.
10.06.16