Чашка чая недвижно стоит на столе -
так похожа на юную копию Этны, -
а слова, как иголки, застряли во мне.
Я предан чернилам своим безответно.
Я встретил тебя на отрезке прямой,
ты мне показалась чернеющей точкой
вдали горизонта, откуда прибой
шагает по не существующим кочкам.
Походкой Исуса по глади морской
ты шла безмятежно в туманное завтра,
туда, где мы вместе отыщем покой,
тебя нареку я своей Клеопатрой.
Ты - прямо напротив с бокалом вина.
Смотрю на тебя и ловлю между строчек
тех фраз, что срываются с губ у тебя,
что в утро свое пригласить меня хочешь.
Сколько же в жизни видишь тоски,
читая людей между строк постоянно.
Подтекста лишь нет у могильной доски,
однозначность транслируя нам неустанно.
9.06.2016