Цветёт медок на склонах... По утрам
здесь щебет птиц доверчив и неистов.
И в этом мире - трепетном и чистом -
я незаметно растворяюсь сам.
В изломах скал - особая краса,
в замшелых валунах есть прелесть тоже.
Они, казалось, холодны, но всё же
со мною говорят их голоса.
В сей дивный миг я - дымка, доля чья -
лететь по воле ветра непрестанно,
неутомимый рокот океана,
и берег одинокого ручья,
и запах трав, и нежный гимн скворца,
заката отблеск, первый луч восхода...
Я бесконечен, как сама Природа, -
и нет мне ни начала, ни конца.
И незачем теперь искать ответ
на сей вопрос: - Как так могло сложиться,
что я - безмерно малая крупица,
а ей дано вместить весь белый свет?
Медок лучится в утреннем тепле,
и в целом мире - только птичье пенье.
Оно со мной, чудесное мгновенье...
Но всё так быстротечно на Земле.