Медоносные пчелы на бумажных цветах,
Это – мы, променявшие радость на страх.
И теперь вместо солнечных сот и вина
Наши ульи хранят мудрецов имена.
Чьи громоздки труды, – как пергамент, то стих
О всезнании, но ни в едином из них
Не написано, что жизнь легка, словно дым
Для того, кто ужален лучом золотым.
Не бессмертие, нет, лишь нектар и пыльца
Ожидают на вечном пути беглеца,
Но от жизни не ищет награды иной
Заглянувший за грань немоты ледяной.