Расквасилось родное захолустье,
Дороги - ни проехать, ни пройти.
И лужи, переполненные грустью,
Бездомные сбиваются с пути…
Все в россыпях хрустальных ожерелий.
То - капельки предутренней росы.
И каждый новый день - рассвет сомнений,
И снова ни проехать, ни пройти…
Так ближний свет всё чаще спорит с дальним,
Всё реже манит он в конце пути,
За млечной пеленой воспоминаний.
Куда и ни проехать, ни пройти…
12 июня 2016