Сталь – в ножны, твой клинок остыл.
Есть время для любви и для войны.
На острие побед нет привкуса вины,
и жгутся, походя, мосты.
Он позади, твой славный Рубикон.
Оставь на старость – всласть посожалеть …
Ты был всегда азартным игроком,
и не впервой до одури шалеть!
Есть время бронзы сладкозвучных струн.
Размах пера, пакеты точных строк –
сегодня, здесь – и каждая в свой срок.
И каждая на кон, на лист, в игру!
Он впереди не взятый перевал.
Предчувствия не вызрели в бросок …
Оазис, медитация, привал –
пред тем, чтобы рискнуть ещё разок!
Манящий запах сладострастных дев.
Монисты, кольца, танец, звон монет –
и вечный хоровод … то «да», то «нет»
уже не манят – это есть везде.
Он не понятен этот странный Зов.
Туда, где пыль дорог вовсю звенит,
так хочется вкусить ещё разок
те небеса, и их зенит!
Под небесами теми суета сует,
асфальт, базар, пустая толчея.
Жизнь в лабиринтах улиц чья-то, чья?
Обрывки фраз … и где-то в окнах свет.
Он будет продолжаться день за днём
весь этот выспренный вертёж,
когда ты, в сотый раз крутнувшись в нём,
однажды в новый путь уйдёшь.