Ты не напишешь и не позвонишь,
Душа твоя от серых глаз сокрыта.
Но, боже мой, о чём же ты молчишь?
Фулл хаус в флопе, моя карта бита.
Где ты сейчас, что у тебя в руках?
Что делаешь, в субботу получилось?
Нормально всё? Успешна ли в делах?
Весна – в окно, морозна, иль влюбилась?
Вопросов тонна бьётся в тишину,
И – вдребезги, о белый шум эфира,
Неужто все вопросы ни к чему,
Как частный срез несовершенства мира?