И где наш дом, покрытый тишиной?
И где наш рай - на листике, в тетрадке.
Он, словно тень, преследует украдкой,
и, словно тень, он следует за мной.
Как мягкий шаг, крадущийся в ночи,
он стелет след в проталине морозной,
и взглядом в ночь, на небосводе звездном.
В избытке мыслей тихо закричи.
Лететь в просвет оконного проема -
в нем жизнь струится, словно водопад.
Слова в тиши сорвутся невпопад
и принимаешь жизнь как аксиому.
Усталость дней, забывчивость, осадок...
ложатся тихо на стекле окна,
его, тот день, испить бы мне до дна,
расправив после смятый лист тетрадок.