Стесняясь мнения других,
Не написал я много строк,
Не каждый напечатал стих,
Предвидя грех в них и порок.
Но мысль не уставая слог,
Родит о том, что происходит,
Я здесь читатель одинок,
Слова возникнут и уходят.
Границы сам себе закрыв,
Боясь оценочных суждений,
Я рву на части каждый стих,
Чтоб жить без разных опасений.
И вот как в клетке все слова,
И темы в голове рождают,
Но усмиряю голоса,
Ну а они покорно тают.
вторник, 14 июня 2016 г. Станислав Граховский