«Ах, мама, красоты бы мне чуток!
Да, видно, Бог других ушёл спасать…»
А мама, помню, сдвинула платок:
«С тебя, дитя, икону не писать».
Икону не писали, это так,
В толпе меня никто не выделял,
Но вот однажды встретился чудак –
Он года два меня обожествлял.
Витая там, в заоблачных мирах,
Один, с воображением своим,
Считал, что нет нужды
в земных словах
Для божества, намеченного им.
Противилась и гневалась душа…
К единству мы, конечно, не пришли.
Любовь, наверно, тем и хороша,
Что вместе отрывает от земли.