…всё это - постылая проза и пена.
в мойке будней звучней
сыграй мне симфониэтту Шардена
в кастрюлях и мисках узорами плена
синих смычков лучей!
как гнут их в размер окружностей пальцы,
бескровно стирая йод
ниагар из нагара мяса и смальца!
как завлекают кружения вальса
в мальстрёмы искры и лёд.
тотемы летучих твоих силуэтов
вновь смоют и вновь перетрут
оскомины будней…
обрыв киноленты
горчичного сумрака бабьего лета
в прожилках словесности руд
в том сне, почерневшем потёком разлада,
ты заново ногтем вплетёшь
в мерцанье металла и бег колоннады
сквозь прочерки окон и срывы глиссандо,
в провалом распахнутый ковш
прожжённых до ржавого скрипа окраин…
но впредь эти шорохи стен
тобой не затеплятся, больше не ранят
внезапным сгоранием тени и раем
слияния солнца и вен.