я буду строить дома из стихов,
вспоминать имена всех давнишних богов,
надеяться в жёлтой каморке на чудо
и думать, что жизнь не последний ублюдок
чаять, что ты непременно придёшь
нежданно и резко, как питерский дождь
как северный дождь прошагаешь по крыше
проклиная поребрик, шаверму и Ницше
а я буду сидеть у сырого окна,
мять уставшее тельце худого кота
и седой Петербург мне споёт про мосты,
вдруг напомнив, что где-то горланишь и ты
распевая романс про напудренных дам
про далёкий, шальной, но не твой Амстердам
и глядя на небрежно помятый рассвет
ты может быть вспомнишь, а может и нет
что в доме напротив опять сижу я
и смотрю на тебя из сырого окна
позабыв о коте, счёт оставив на Кришне,
шебурша по стеклу истрепленной книжкой
я буду мечтать, что печальное солнце
однажды спонтанно ко мне повернётся
а пока, я, пожалуй, продолжу ютиться
в жёлтой каморке под чёрною крышей
надеяться в кои-то веки на чудо
и верить, что жизнь не последний ублюдок