* * *
Бог водил рукою Блока,
Когда книги он писал.
А была любовь под боком.
Он с ней жил. И жил страдал.
Пел о вечности беспечно.
Как соловушко, страдал...
Кто-то, как-то, так сказал:
Красота искусства вечна.
Восхищаемся сейчас
Песней мы неповторимой.
Соловьиной трелью длинной,
Что любовь рождает в нас.