Тихой сапою катится с неба звезда,
И как слоник на пыльном комоде
Я неспешно шагаю незнамо куда,
Неказист, неуклюж, старомоден.
А на том берегу беспробудного сна,
Где не принято петь коростелям,
Уж и баньку помыли, и печь докрасна
Раскалили, и скатерти стелят…
Но смирительный ворот последних рубах
Не затянут на горле покорном,
И метели пока что скрипят на зубах
Восхитительно-снежным попкорном.
Расчехлить бы гитару да выпить «по сто»
Без натужных речей и прелюдий…
Пусть, как воблу, подвяленной мордой о стол
Жизнь нас бьет – значит, все-таки, любит!
Что с того, что давно вся душа в синяках?
Не чужой же периной промята!
И бумажный журавлик надежды в руках
Еще пахнет дурманящей мятой.