Маркс Энгельсу говорит:
Фридрих,
теперь я буду звать тебя Фрицем –
краткое имя всегда бодрит,
и быстрей дозовёшься,
как говорится.
Напишу три тома заумных словес –
про металл,
про кидал,
или там капитал, к примеру.
Пролы слишком бесправны,
но мы с тобой не собес,
и помочь им всем
не осилим уже, наверно.
Вот представь,
что сейчас
в каких-нибудь Дальних Няшках –
в Гаване?
Констанце?
Сантьяго?
Дели?
Симбирске? –
растёт неприметный серьёзный мальчик:
он не играет в мячик,
не мучает кошек –
он ждёт
и считает риски.
Пройдут годы,
и этот бесёнок вырастет в беса –
будет лысым, картавым
(неважно, не в девках счастье),
станет водить народы дремучим лесом,
а народы и рады
в безделье принять участие.
Потом он ещё возьмёт себе псевдоним –
чё-нить смешное,
как наш полковник фон Ленинг.
Не надо и флейты –
миллионы пойдут за ним.
Но это от лени, Фриц,
это всё от умственной лени.
Потом война.
Пшено по талонам.
Тупик.
Потом он умрёт,
и из беса сделают бога.
А из нас апостолов.
Не смейся Фриц,
не тупи.
Так всё и будет, Фриц,
подожди немного.