Был дождливый вечер субботы.
Под лиловым, в горошек, зонтом
Ты плелась с ненавистной работы,
В до боли наскучивший дом.
От наглых капель скрывая лицо,
Вперила взгляд в полотно тротуара.
И увидела стрелки, прямо к крыльцу
Лавочки местного антиквара.
В старины благородной обители
Провела ты всего пять минут.
И выйдя с гордостью победителя,
Держала в руках «Ундервуд».
Раритет. Одна на весь город.
В ней нашла ты свое спасение,
Свою жизнь изложить настал повод -
Ведь к машинке нет недоверия.
Ей вскрывала свои саркофаги,
Счастливых и грустных моментов.
Ей, листам белоснежной бумаги
И катушкам чернильной ленты.
От винтажного черного корпуса
Так и веяло вдохновением.
И напечатав с полсотни опусов,
Ты приняла непростое решение:
Ушла с ненавистной работы,
Поверила в силы мечты.
И в то, что нет толка в субботах,
В которые трудишься, да без души.
Твоя мечта – окунуться в творчество,
И, кто знает, издать свою книгу.
И еще быть нужной для общества,
Чем? Пусть здесь будет интрига.
И эта история станет легендой,
Что поведаешь детям, когда найдут
Листы желтой бумаги, катушку ленты,
И черный старенький «Ундервуд».