Ирине Каховской Калитиной
Сколько о бегстве написано книжек -
Умных и лживых, правдивых и злых!
Будь же ты, лжец, их величьем пристыжен -
Соколов, павших во славу живых!
Не изменить ни родства нам, ни крови!
Только вот жаль, что чужая земля
Свято хранит каждый камень в покое, -
А не родные холмы и поля.
Всё под бульдозер: могилы и церкви...
Но не везде уничтожена вязь,
И перебитые буквы померкли
Перед немеркнущим титулом - князь!