Язык достоин участи народа.
Мой – часть его, -
простая речь чиста.
Слова текут из прорванной аорты,
сливаясь с силой русского креста.
Вскрывали рану
эхом панихиды,
пытают
сумасшествием толпы, -
смешалась плоть наживы и обиды, -
рассудок говорит: «пока терпи».
Как тяжело поднять родное слово!
Держать, не уронив, не хватит сил,
но налиты
наивной русской кровью
протоки вспухших говорящих жил.
Держу в руках.
Владею. И надеюсь
найти приют в сознании толпы.
Ищу в пути понятие идеи -
встречаю полосатые столбы.
Иду.
Верста,
ломая километры,
Россию меряет и вдоль, и поперёк.
Я, как она,
наполнен волей ветра,
её размер
на сердце с болью лёг.
12.06.2016