Я лежу на спине. Я давлю простыню.
И скрипит подо мной утомлённо кровать.
Я с ксилитом "Дирол" с упоеньем жую:
Холодильник мой пуст - больше не фиг жевать.
Я трудился, как все. Скромно жил, лез из жил.
Но однажды сказали, что я сокращён.
И гулять не гулял, водки вовсе не пил,
Не лентяй и не вор, но был выставлен вон.
Стал работу искать по газетным строкам:
"Срочно нужен лакей. Не старей тридцати".
Я пришёл, но сказал, что уж мне к сорока,-
Получил инструктаж, как мне на хер идти.
Где же правду искать? Да и есть ли она?
Ну, а если и есть, то за деньги небось?
Не пойму почему дорога мне страна,
Та, в которой родиться и жить довелось?