* * *
Она его любила,
Возила по Европе,
И всё казалось мило
Без лживых горьких сопель.
Но он – избранник Музы –
В душе жил лишь стихами
И, открывая шлюзы,
Пил в Риме и Потсдаме.
Что толку от Парижа,
Когда нет ярких строчек?
Её любовь, как грыжа,
Съедала позвоночник.
А он, срываясь в пропасть,
Бил лихо зеркала,
Подняв бокал за гордость,
Сжигал себя до тла.
17 июня, 2016.