РОДИТЕЛЬСКАЯ СУББОТА
В отчий дом я вошла виновато,
свет включила дрожащей рукой...
Ни отца нет, ни мамы, ни брата –
только этот ужасный покой.
Три до боли знакомых портрета,
улыбаются мне со стены…
Между нами холодная Лета –
не измерить её глубины.
Шкаф родительский, молча, открою –
китель брата, отцовский пиджак…
И те платья, в которых весною,
Мама, как ты была хороша!
Нет людей… А одежда осталась,
как ни в чём не бывало, висит…
И такая на сердце усталость
навалилась, что Боже спаси!
Обняла этот ворох руками
и вдохнув его запах родной,
разрыдалась…
Как сбросила камень,
жизнь мою придавивший собой.
И на миг показалось мне даже,
что откроются двери вот-вот
и Алёшенька, братец мой старший,
как обычно, меня позовёт.