Когда вы даете что-то,
То это-великая милость.
Когда вы берете сами,
то это-такая малость.
И если от солнца плохо,
Гроза переплавит ярость,
В осенних дождей усталость.
Хлеб на столе-это поле
И собранных зерен старость.
И дождь,и грозу,и солнце,
И поле,что нам казалось,
Бескрайним было,зеленым.
Свои жернова вращая,
В муку мукомол превращает.