Муза, наверное, серьезная дама:
Чистая совесть и плоть непорочная.
Ходит к поэтам, на званые балы,
Чтоб те глаголом сердца жгли... и прочее.
Только ко мне вот она не приходит,
Я ведь поэт никому неизвестный.
Музе, такие как я не подходят,
Время ей тратить свое бесполезно.
Я не в обиде. На что обижаться?
Хватит мне рифмы, чтоб выразить чувства.
Может быть рок мой - всё время влюбляться?
Может Любить - это тоже искусство?!
День на закате. Ночь в доме хлопочет.
Светит луна. Спят уставшие дети.
Лишь озорной Купидон спать не хочет,
Мне заменяя все Музы на свете.