Эх, мой милый василек,
не сорвись доколе
нелетавший потолок
не упал и боли
не почуствовал своей
ангельской побелкой.
Я смотрю на карусель,
на фигорук мелких
бахрому и жду, и жду,
что случится дождик.
Василек мой, тучных дум
ты наешься позже,
а пока расти себе
во поле зеленом,
говори сырой траве,
что мы не знакомы.