Конкурсы, конкурсы… Шум фестивалей.
Толпы из пишущей братии…
Все, ребята. Реально достали.
Сижу вот в полной апатии….
Рвут микрофон из рук напропалую,
Смотрят многозначительно,
Пишут, порой, ахинею такую…
Даже слушать мучительно.
Как в брачный сезон глухари токуют,
Хвосты от важности в стороны.
Все. Надоело кричать впустую.
Пускай теперь каркают вороны.
Уж лучше в стол, чем друг перед другом,
Доказывать что-то кому-то,
Читать торопливо стихи по кругу,
Спешить уложиться в минуты.
Поэт… Ай бросьте! Вы что серьезно?
Поэзия – не профессия.
Пойду, опрокину 100 грамм морозной,
Уйду в запой от депрессии…