Может, ветер листает годы?
Может, солнце считает дни?
Над рябиною черноплодной
тёмный август зажёг огни.
Звёздный свет... До земли достанет
тонкий лучик, как будто блеск
чьих-то глаз. Их земная память —
то же озеро, тот же лес
и болото. Домишки рядом -
с неба четче видней стократ.
Но в руках - зеленее пряди
у осоки,что в берегах
встала волосом рослым, пышным,
с ветром буйным живущим в лад.
Ах! - тугим показался, лишним -
скинут, сорван с причёски плат.
Ранним утром бесшумно лодка
киль свой выправит на восток.
Август. Зрелая "черноплодка".
Заводь. Чьей-то судьбы исток.