Пахнет заводью влажной,
июньское пекло звенит,
отраженное водами многоголосое солнце
никуда не уходит с окутанной паром земли -
как большая корова, в лугах опалённых пасётся.
Хорошо ему здесь непривязанным, травы поют,
желтогрудые птички падают в гнёзда под вечер,
и на длинном, как ивовый прут, не подсохшем ещё поводу
рядом ходит пастух — из людей, и поэтому вечен.
Эти запахи трав, и реки, и далеких холмов,
и в дорожной пыли закипающих медленных капель,
молоко розовеет, гонят стадо небесных коров,
и садится пастух на горячий от времени камень.