Прости

Дождь пахнет масляною краской,
Ты ждешь убить своею лаской.
Еще не поздно убежать,
Дождями лето переждать.

Забрасываю в небо мантры,
Боюсь, какое будет завтра.
Минует чаша ли сия..
Прости мне, Господи, меня.


СПб  20.06.16