Мне хочется о многом рассказать,
Но вряд ли услышит меня адресат..
Беру карандаш
и царапаю кожу
страниц,
что мечтали
листву в октябре ронять.
А вместо шедевра
лишь пара избитых рифм
(их сотни поэтов слагали еще до меня)
Сегодня каждый четвертый
первым считает себя.
В груди катакомбы
взорвавшихся некогда чувств.
Мы вышли из комы
на Млечном пути свернув.
Мы вышли..
и снова в себя ушли.
Сегодня каждый второй
вторую мечтает найти.
Три тысячи сто ОДИН друг в сети,
Я в детстве считала на пальцах руки
до десяти.
Три тысячи,
чтобы мимо пройти.
И только один,
с которым тебе по пути.
О многом ночью хочется сказать,
но свет потух - мои уснули звезды,
Уже почти пора вставать
и зарабатывать
на воздух.
И только каждый первый
был ребенком
в мире странных взрослых.