Домов сереющие стены,
Сиянье лампочек в окне.
Узор обоев, словно вены,
Ползет по старенькой стене.
Лес за дорогой пахнет пылью,
Он пожелтел уже давно.
Здесь людям возвращает крылья
Лишь магазинное вино.
Какая, спросишь, тут романтика?
Ночные крики за окном:
Сегодня бодрые десантники
Пойти решили за вином.
Есть парашют, а крыльев нету.
За что их можно обвинить?
Старушка подставляет свету
Иголку - и вдевает нить.
Устало ты бредешь с работы,
Тебе не интересна честь,
Суть жизни - не твои заботы.
Своя романтика здесь... есть.
И на диван упав устало,
Уставишь в ящик сонный взгляд.
И сон ленивым одеялом
Закончит будничный обряд.
Однообразно дни минуя,
Стабильность вовсе не ценя
Душой желая жизнь иную,
Вновь день проводишь в рабстве дня.
С работы вновь идешь в квартиру,
Январь то, август иль апрель.
И в мыслях о волшебном мире
Кладешь телеса на постель.
Да, в этом есть своя романтика!
И люстра, солнце заменив,
Осветит на зелёном фантике
Колосья золотистых нив.
Пусть небо меньше, чем окошко
На тридесятом этаже,
Но даже старенькая кошка
Как рысь - когда на кураже.
И ты смахнешь свои заботы,
И среди жизненной трухи
Увидишь, что предметы - ноты,
А стены - песни и стихи.
Критично сложишь губы бантиком,
Шедевр, возможно, сотворя.
Да, в кубометрах есть романтика.
Неповторимая. Своя.