И эти ночи–противные, мерзкие–сходят с меня слоями;
И жить мне не нравится-лучше разжиться к чертям;
Примерные жертвы всегда прибегают обратно к своим палачам,
А потом, собрав вещи, в слезах уезжают к маме.
Мне не нравится всё, что пишу здесь-плохому танцору,
Как говорится, фальцетом не спеть-утром горло болит.
И я всё сижу и всё жду, когда кто-нибудь мне запретит
Мечтать. И мечтая, читать до утра Полозкову.
Вот ты в моей жизни почти уже есть. Я не рада:
Нужно теперь делать вид, что мне до всего есть дело.
По выходным я танцую канкан и в детстве врачом стать хотела,
А новый лирический адресат -довольно сомнительная награда.
И за окном у меня снова дождь, как в дешёвых банальных фильмах.
А ты говоришь, что я буду красивой в платье;
Мы знакомы пять дней, но знаем, кто будет у нас на свадьбе,
И оттираем души друг друга от плотного слоя грима.
Только зачем? Ведь исход наш вполне себе определённый:
Ты уйдёшь с кем-то спать, я уйду делать вид, что мне грустно.
Из еды я только чай умею готовить вкусно
И сочинять, что вместо души во мне нерв оголённый.
И так вот всю жизнь: я же, как минимум, Королева Драмы
И ищу, в чью ключицу можно уткнуться носом
И как перестать задаваться одним и тем же жалким вопросом:
Есть ли там жизнь? Там. За пределом оконной рамы.
И когда придёт время жить, а не просто зализывать раны.