Он был почти моим ровесником…
Лежат на узком подоконнике
Прочитанные им «Известия»,
Вчерашних дней скупая хроника,
Кассеты Галича и Визбора
И «Аванпост прогресса» Конрада,
И рукописи им неизданные
Покрыты серой пылью города.
Родные, близкие, любимые
(К чему теперь мольба напрасная?)
Ушли в неведомо-незримую
Страну безгласно-безучастную.
Качнётся время, словно маятник,
И вышивает вечность крестики,
И каждый крестик – чей-то памятник,
Бегу не вверх, а вниз по лестнице
В тот мир, куда попасть мне хочется,
Где бьют в набат восьмидесятые,
Где не скулило одиночество
На простынях тобой измятых,
Туда, где звали просто Танечкой,
Где были мы ещё без отчества,
Где жизнь казалась светло-праздничной…
Ну, почему назад так хочется?