Я перелистываю книгу,
На вид классический роман,
И если уж судить по виду –
Она под стать другим томам,
Что чинно занимают полку и
И честно собирают пыль.
Так перечитывать? - что толку:
Местами ложь, в основе быль,
Порою скучные длинноты,
Под ними скрыт страстей накал.
Вся жизнь разыграна по нотам,
Но кто их на пюпитр клал?
Кто ремонтировал страницы,
Прожженные паденьем звезд,
Листы, что расклевали птицы,
Воруя на постройку гнезд?
Да как она вообще случилась,
Кто автор – бездарь иль талант?
Я знаю, солнце там лучилось,
И снег сверкал, как бриллиант,
А как салютовало небо –
Об этом можно лишь мечтать!
Так не гадать, что быль, что небыль,
И все-таки – перечитать,
Хотя бы посмотреть картинки
И вспомнить лица и слова…
А кто сказал: «В конце поминки?» –
Там просто новая глава!