На истёртых скрижалях земли
Изначальное слово мертво.
Мефистофеля профиль, не Твой -
Соглядает из звёздных кулис,
В тишине заунывно скулит
Темноты чернозубая пасть.
В малахитовой дрёме купав
Не куражится хриплый кулик,
Гложет волк очерствелый кулич,
Отцветает солярный опал,
И бряцает сверчками тропа,
Как кандальный безвыходный тракт.
И пыльца, как рассыпанный прах
Над русалочьим плёсом кружит,
И арканом свиваясь, ужи
Обвивают клубящийся мрак.
Вечный жнец, не покинувший
страд,
Кормит почву добычей тенет.
Средь руин, что останется мне?!
Под конвоем безгласных теней
В навьих "жмурках" бессрочно водить,
Пить луну в амальгаме воды,
Оболочкой пустой костенеть,
Припадать к колумбарной стене,
Вздохом ладанным небо смоля.
Над пожаром брусничных полян
Костью в горле виденья встают...
Рис венчальный пошёл на кутью,
В круговерти из тризн и коляд
Разверзается слёзная хлябь.
И недвижим мой дух. Глух и нем.
Средь руин, что останется мне?!