Играет ветер исступлённо,
Как обезумевший скрипач,
На обнажённых нервах клёна
Под туч осенних тихий плач.
За плотной шторой мягче звуки
В привычной быта суете.
Мотивы грусти и разлуки
Ложатся в строки на листе.
Уходит день неторопливо
В ему открывшийся закат...
И каждый раз, как у обрыва,
Желанье сделать шаг назад.
23.09.2016.