Пусть розовые шарики портвейна
в дырявую котомку бытия
закатятся. Шотландская таверна –
мой оберег от подлого нытья.
Еще умру, как минимум, раз шесть я,
еще до гроба полюблю раз пять.
Веселый алфавит моих пришествий
когда-нибудь окончится на "ять".
И только эта девушка в старинном,
с мимозовой улыбкой на устах,
закапает церковным стеарином,
полуустав, цветной полуустав...