Бросая ниц судьба меня ничтожит,
Но, поднимаю бледное лицо .
И пусть беда меня не приумножит,
Я из десятков, раненных бойцов.
Я из десятков птиц, уже беcкрылых,
Упавших с вертикальной высоты.
Где небеса от холода остыли,
А к солнцу не построены мосты.
Я из десятков на крыло встающих,
Когда от боли лезвием в душе.
Из тысяч безголосых, но поющих.
Глумящихся над болью в кураже.
Я из десятков, я из тысяч, я из сотен.
Из сильных я, из слабых, никаких.
Из тех, кто в сроки данные уходит.
Но тех, кто остаётся в остальных.