Что нападет на тебя из тени? Что заморозит касаньем душу? Верить, не верить ли в привидений, дело твое. Но замри – послушай: чей это шепот во тьме голодной смутно вплетается в песню ветра? «Эхо. Иллюзия. Что угодно», – храбро заверишь себя в ответ, но… Тени, сгущаясь, меняют форму. Цепкие когти. Пустые лица.
(Зерна ль сомнений пустили корни? Липким ли страхом на них пролиться?)
Хоррор на паузе. В рюмке бренди. Завтра к глазному пойдешь врачу и (просто, на всякий) звонишь бойфренду: да, мол, сегодня переночую. В крепких руках его забывая ту, что и в смерти грозила местью. Мертвое – мертвым, а ты живая. Ветер за окнами шепчет песню…
Что нападет на тебя из тени? Думай о прошлом. Дрожи. Готовься. Верить, не верить ли в привидений – дело твое.
Им неважно. Вовсе.